"Mas você disse que me levaria até ele. Achei que soubesse onde ele está." "Qual a utilidade de viver se Betty cria aquelas asas das quais elas falam?", ele perguntou às aves enquanto elas fugiam do seu caminho.!

Ele saiu. May Nell o encarou, atordoada e trêmula. Quando a chave girou na fechadura, ela olhou ao redor, apavorada; correu até a janela e tentou. Estava pregada. Por um segundo, ela ficou imóvel, olhando fixamente para a frente. Então, o horror de sua situação a invadiu; ela se jogou na cama, um montículo amassado, enterrou o rosto no travesseiro e soluçou copiosamente. Estava escuro e o lenço sobre o nariz tornava um olho ineficaz, impedindo-o de enxergar mais do que alguns centímetros à sua frente. Ao abrir a porta, viu-se no que lhe pareceu um pequeno lance de escadas, que começou a descer. De repente, tropeçou e, com dificuldade para respirar, desceu até a pia batismal que havia sido enchida com água para o serviço batismal da noite.

Era um dia cinzento e frio, incomum para maio, o tipo de dia que combina com mau humor. Lembrou Billy do incidente da ópera quando Chuva e Tempestade, impelidos por sua própria insistência, entraram no palco fora de época, arrastando consigo os resquícios do inverno. Pelo primeiro domingo desde a chegada de Nell em maio, ele pegou sua roda depois do jantar e partiu sozinho. Estava de acordo com o céu e o ar sombrios. De manhã, respondera à mãe com raiva; como Bouncer preferia tocar em vez de passar pelo portão quando chamado, Billy o batera em seu rabo, sabendo muito bem que, em um estado de espírito mais feliz, teria sido mais cuidadoso. Billy achou ter detectado um toque de resignada decepção nas palavras dela e ergueu os olhos, com um espanto repentino que os arregalou, fazendo-os brilhar mesmo sob a luz fraca do abajur. "Quer que eu pregue, mamãe?" "Minha consciência! Como você está linda e estilosa!", elogiou a criança, acostumada a roupas elegantes, com olhar perspicaz.